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Como no podía ser de otra forma. Me hago eco de un proyecto que ponen en marcha mis hermanos de Nueve Puertas este miércoles (2/4/08).
Proyecto “Colaboraciones a Nueve Puertas”.
Desde aquí, el Lobo les anima a seguir de cerca este proyecto. Yo haré lo propio aunque me quede, a priori, lejos la participación por mis horarios de bar y cafés de medianoche.
Enhorabuena a mis compañeros de versos de Nueve Puertas por la puesta en marcha de este proyecto que seguiré de cerca con alguna “aportación” humilde, dentro de sus bases de participación.
Estás seca como una rama muerta,
pero aprietas tus muslos apurando
la carne y la sangre nutriente dentro de ellos.
¿A quién engañas?-me pregunto.
¿Por qué mientes cuando sólo
buscas chupar de todos la vida,
aquello de lo que careces,
esas curvas ausentes de ti, ese vientre,
ese sexo curvo cuando erecto, cuando transmutas
alquimia la vida?.
Estás seca como una rama muerta,
pero me afano en pensar que puedo adorar
tu cuerpo como árbol espléndido de fruta.
Estás seca…pero no me importaría inyectarte de vida…
o, la menos, intentarlo.
Busco tus ojos de agua
en el amanecer de un día nuevo.
La lluvia y mi abandono
me han llevado a estas calles,
a estos bares sin ti donde la noche aún se esconde. Mis ojos
te buscan ya como si no pudieran comprender el pasado.
Ahora que tiembla un vasto arenal por mi cuerpo
y que el viento sin término estraga la esperanza,
siento batir el frío contra piedras y árboles
y como un perro ciego te llamo, desolado.
Por largas avenidas voy errante de ti,
por lugares extraños dodne nunca estuviste;
y te busco y te escribo palabras que se pierden
por canales y aceras
y con tu nombre hiero este viento cansado.
Nada ha permanecido desde que te alejaste
y ya no estás como una lluvia de oro
dándole luz y fuego a mi sangre desnuda.
Extraviado por lentas madrugadas,
cruzo las noches como el agua muerta
tatuado por una cicatriz invisible.
Es poco frecuente que escriba justo después de trabajar. Hoy, es una de esas noches.
Un sábado santo atípico. Acostumbrado a la parroquia de siempre, hoy, un trasiego de veintitantos a pedir ron, ron y más ron marcó la diferencia…Supongo que cada uno lleva las fiestas como quiera. Eso mismo hago yo.
Ron Brugal añejo con lima. Especialidad de la casa. Un descubrimiento accidental. Un gran descubrimiento, sin duda. Como chupito, no se bebe de un trago. Al contrario, se disfruta, a pequeños sorbos hasta beber la gota última de vaso. Sabor..sabor…gusto…alcohol que asciende lentamente…la líbido que se dilata, se llena de sangre y se ierge luminosa…
Deseo del instante, del segundo; de la noche que en horas termina. Un sábado atípico. En noches como hoy los ojos me gritan enrojecidos. Los purifico con ron y lima; una y otra vez, tantas veces como sea necesario…Al fin y al cabo, la noche no es eterna. Y muere, con la tanta seguridad como la que abre mis ojos por la mañana.
Buen fin de semana a todos.
Te amaré,
si no me arrancas el corazón
ni mientes con tus manos
cuando en cada beso, insufles vida
a este universo de silencios, fuegos boreales y negras estrellas.
Estaré a tu lado, acariciando los espumosos cabellos
de esta luna llena cuando suba la marea.
Y, aún cuando baje, entonces, irremediable,
y emerja del horizonte el casco antiguo, el velamen
y el mástil de nuestros sueños:
allí estaré,encendiendo los altares de todos
nuestros dioses en Roma, extremando el cuidado
a tu piel y la mía, abandonado nuestras almas, ávidas
de nosotros y nuestra carne, a su suerte y el destino.
Jazz. Blues.
Conversaciones del continente que siempre se quejan,
se quejan, y se quejan entre estás paredes azules y blancas:
esto es la isla, Lázaro,
levántate y anda, o, si tanto lo deseas,
embárcate en busca de San Borondón.
Y mientras, al fondo, en una esquina,
me reconozco pensativo entre sombras; y tus ojos se irritan en este cielo,
y no sabes si llorar para humedecerlos, o besarme.
Dime, si apenas escucho, en esta isla, el murmullo que incitas
dentro de esa carne roja y eléctrica,
entre sonrisas de otros y sorbos leves de licor:
¿Por qué te he de buscar donde nunca estuviste?
¡Doctor, doctor!.¿Qué me recomienda?
Siendo usted cantante, no duerma;
no piense en ella,
y quítese esos aviones de la cabeza:
los pájaros nunca fueron buenos consejeros.
Olvide su nombre; no lo mencione ni en la oscuridad
y, para que sea pronta su recuperación,
regálele un poeta, de esos con sexo incluido.
Ya verá, mano de santo.
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Humming
Closer,
No hesitation,
Give me,
All that you have.
And it’s been so long,
That I can’t explain
And it’s been so long,
Right now,so wrong.
Naked,
My thoughts are creeping,
Too late,
The show has begun.
‘Cause it’s been so long,
That I can’t confess,
And it’s been so long,
Right now so wrong.
Is it all as it seems
So unresolved, so unredeemed,
If I remain, how will I know.
‘Cause it’s been so long,
That I can’t be sure,
And it’s been so wrong,
Right now, so wrong.
Acércate más,
no dudes:
dámelo todo.
Ha pasado tanto tiempo
que nada puedo explicar.
Ha sido tanto el tiempo
hasta ahora, tanto tiempo equivocada.
Desnuda,
mis pensamientos crepitan.
Es demasiado tarde,
ya comienza el espectáculo.
Ha sido tanto el tiempo
que ya no puedo confesarte nada.
Ha pasado tanto tiempo
hasta ahora; tanto tempo equivocada.
Todo es como parece,
tan irresoluble, sin redención posible.
Si de verdad te quedas, ¿cómo podré
estar segura?
…tanto tiempo,
tanto tiempo hasta ahora…
tanto tiempo equivocada.
Me envía este enlace un amigo. Y a mi no se me ocurre otra cosa que echarle un ojo…¡a las 3 de la mañana!Eso se avisa antes, coño.
En fin. No tiene desperdicio. Eso sí, no gustará a los atrincherados y radicales.
Simplemente, no deja indiferente. Hasta indigna que todo lo que se ha montado esta basado en el dinero, en la mentira.Como decía mi abuela: “Mi’jo, la verdad no es muchacha que todos quieran conocer”.
-I-
Soy un perdedor nena.
Reutilizo mi propia mala estrella.
¿Ves?. Me reciclo a mí mismo y me desdoblo.
Y ese, a quien observas de noche tras la barra
del bar, es el mismo
que te aúlla y sigue tu rastro
bien pegadito al suelo.
¿Ves?. Soy un perdedor:
¿Por qué no me matas?
(inspirado en una canción de cuyo título no puedo acordarme)
-II-
De un tiempo a esta parte
el destino ha venido perdido a mi puerta.
Llega, alborota en las ventanas de mi casa
e insiste, una y otra vez, en que nos veamos.
Yo le digo que hable contigo;
y tú le dices que hable conmigo.
Y entonces pienso: “Princesa, así no
hay quien te bese”.
-III-
He divagado mucho tiempo.
He navegado con rumbo extraño,
tripulación extranjera y sirenas
acechando en cada brazo de mar.
Pero no te equivoques,
Ítaca me quedó siempre muy lejos:
mis destinos fueron siempre
islas tropicales y salvajes, indígenas
con ron destilado en alambiques caseros,
y caminos reales llenos de piedras
carnívoras que devoraban mi ropa y mis zapatos.
No te equivoques. Tampoco eres Penélope.
No somos la esperanza románticas de nadie
y aunque nos creímos dioses,
nuestros ojos están tan secos
como las últimas lágrimas que derramamos.
