No podía dejar de mirar.,

dejar de mirarla, dejar de mirlo,

dejar de mirarlos juntos.

Miraba, me daba la vuelta.

Miraba y olvidaba contínuamente.

Extraña mezcla de deseo, nostalgia

quirúrjico análisis de mi tejido de realidad.

Lloras una y otra vez

y me siento tan seguro a este lado

de la mesa que, sólo por esta vez,

no me lanzaré a bucear tus fondos abisales…

además, desde este lado del a mesa

te ves realmente hermosa.

Ahí las tienes.

Ese corazón escamoso

que brinca y palpita en el suelo,

esta cicatriz vibrante y muda

en mi pecho,

y estos ojos violáceos, verdosos y cansados.

Aquí las tienes: las pruebas irrefutables

de tu inocente y sincero amor.

El cuchillo que relame

la sangre viscosa de mi espalda

me lo quedo como muestra, y recuerdo,

de todo lo que me quisiste.

No encontrarás nada en los bolsillos

traseros de estos vaqueros.

Tampoco busques en mi cartera,

lo gasté todo en los juegos de amor.

Si de verdad sientes hambre,

puedo indicarte dónde encontrarás lo que buscas,

a cambio de un beso y toda tu ropa.

Un error.

El dorso de la mano que no se eleva lo suficiente,

y ya derramas la copa.

Un error.

Ser uno mismo siempre, olvidarse

de hombres y mujeres,

y encuentras tu amor y tu deseo

envuelto en ácido

sobre el suelo…

Estoy harto.

Si quiero besarte, o besarle, lo haré.

Si quiero taparle la boca a esa portal,

sacarle los colores a cualquier calle oscura…

lo haré. Además,

hasta los capós de los coches son

perfectos para la pasión

bajo las farolas.

Y si quiero amarte esta noche,

lo haré.

Si eres una desconocida, o casi,

a mi,

me da igual,

esta noche serás mi reina de corazones,

serás mi lienzo en blanco,

mi piedra de mármol,

imagen en movimiento que busca

que alguien la ate al tiempo…sólo por un instante.

De ti, haré Arte.

Y el resto

es pura conveción,

correción, ausencia

de sangre.

Si no eres Arte,

venderé nuestro sexo

en el mercadillo  de Portobello Road.

Lo demás, ni vale la pena venderlo.

A las luciérnagas de esta ciudad

le gustan los moscones,

esos jóvenes repeinados por sus propias patas

que no cesan de buzar y buzar

cuando el calor les aprieta la entrepierta,

abobados  por el azúcar de caña

que les dilata la cabeza.

No busques en el bolsillo de atrás

mi cartera…

Lo que buscas, está entre mis piernas.

Podría escribir esta noche los versos más hermosos…

pero estás en silencio, a eones de distancia,

y no hay cuerpos con tu nombre que puedan saciarme de ti.

Podría esta noche escribir con mi lengua

sobre tu cuerpo desnudo,

comenzar desde tus pies, avanzar giros y bucles

en tus pantorrillas y llegar el un verso

hasta el final abierto de tus piernas…

Podría, entonces, hacer lo único que querría hacer,

sostener la mirada entre tus piernas,

abrir mi boca y atrapar ideas con mi lengua hambrienta;

contener tus labios en los míos

dejar libres mis manos sobre tus senos,

Dejárlas libres, hacerme Dios por un momento,

pensar que soy capaz de Hacer de nuevo el Mundo contigo,

saber que no tengo siete días para toda la Creación

y que lo más maravillos del Universo es un gemido último en tus labios.

Podría esta noche lanzarme a tu boca

morder tus labios y tu lengua

beber en las cascadas de tu cuello

y respirar el aire que te excita y te desnuda poco a poco

sin remedio…

Podría esta noche arrodillarme ante tí,

verte desnuda desde abajo, deleitarme con tus labios entre abiertos

mientras tus pechos apuran el aire y las horas y el deseo…

Podría esta noche darte lo que Soy y lo Tengo,

pero sospecho el Sol desgarrará mis sueños

al amanecer y  me recordará que nunca la Noche dura eternamente.

Podría esta noche…

hacerte de todo lo  que quisieras,

todo lo que te dejes desear…

No sé qué esperas
de esa historia
que cuentas cada noche,
si la alimentas con los mismos platos combinados.
No sé qué quieres de tu cuerpo
si no lo usas más que para
sentarte, fumar, esperar,
divagar y quejarte del pasado y del presente.
Hablas de sexo como si de verdad lo quisieras,
pero no sé si sabes lo que quieres.
Siempre hablas de lo mismo
y esta barra y este bar
se casan de ti a estás hora de madrugada.
Quizás te haga falta un amante
y follar y que desaparezca él
y que aprendas a arrancar tu cabeza
y derramarte sobre el minutero
y dejar que las horas consuman
la sangre que te sobra…o que
añadan la que te falta…
quizás necesites derramarte de ti,
de él, de mi, de ella y de toda
esa mierda que llamas
cariño, destino, y amor.
Lo inevitable es que te besen
los gusanos,
que el tiempo practique
sexo oral con tu calavera.
Lo inevitable
es ese María que rezas tu boca cada noche.
Será por eso
que me importa un bledo, querida,
tu peso y el color de tus ojos,
tus gustos y tus locuras;
será por eso
que prendí fuego a Ítaca hace tiempo,
y a Roma,
y ahorqué al mismísimo Nerón
con las velas de mi nave.
Será por eso
que lo inevitable es esa tortura
vestida de rojo
que aparece, sin invitación y borracha,
en todas las fiestas
y que, por si fuera poco,
exige dedicación, recuerdo
y pleitesía,
pagando tan sólo
unos pocos y míseros centímetros de su entrepierna.

Cántame una nana para que me duerma.

Cuando despiertes, haz lo que quieras conmigo.

Sóilo quiero un trago de aguardiente

para bajar esa afilada hoja

que tienes en tu boca.

esa forma tan dulce de decirme

“es hora de que te vayas”.